Когда слепой туман укутывает крыши,
И шорохи шагов умрут, затихнув вдруг,
То окна, как беда моя, живут и дышат,
И жаждут королей, и презирают слуг.
Их стекла в темноте доверчивы, как дети.
Их хитрости просты, их доброта свята.
Кресты пока что спят, сплетая руки-плети,
А утром второпях на них распнут Христа.
И как последний вздох, как первый вдох рожденья,
Как ненависть и ложь, как проповедь добра
Уходит ночь в туман, вплетая в сновиденья
Уснувших за окном,
и завтра,
и вчера…