"Спящему достаются только сны" (Ричард Уильямс).
Быть может, это дар весны,-
Мне стали интересны сны.
Гораздо интересней, чем
Вся жизнь, и ком её проблем.
Возможно, от всего устал,
И радует лишь идеал,
Который может быть во сне,
И это стало нужно мне.
Сторонников, конечно, нет,
Мой сон - лишь утопичный бред,
О чём писали Мор и Маркс,
Сегодня это просто фарс.
Творю, читаю, сплю и ем,
Чураясь политичных тем,
Направив и хорей, и ямб
К простым банальным новостям.
Меня не привлекает страх
У репортёров на устах,
И на кривом болте видал
Чужой спесивый идеал.
Заботой занят день, и пусть,
Возможно, это просто грусть.
Забудется любая весть,
И радует лишь то, что есть.
Я ненавижу брать в расчёт
Ту дрянь, что мимо нас течёт:
Чужая воля - глупый шаг,
Куда ни ступишь - всё не так.
По-видимому, просто сбой,
Когда желаешь быть собой,
Отправив тлен из сердца вон,
Чтоб погрузиться в сладкий сон.