Теряя нечто, бродит
по тишине мелодий,
изгиб руки как лужа
разводами наружу.
Пляши ему, молчи,
где во дворе грачи,
скудны на цвет и мысли,
собою взгляд изгрызли.
Лишь волны простыни,
там ночи, боль и дни.
Десятая неделя
проведена в постели...
Кого ему закажут ?
На колокольне сажа,
внутри грустит вода -
какая ерунда -
за нечто драка сдохла,
зови ваять Софокла -
не стоило бы прыти,
но хочется завыти,
где истина в вине
играется вполне.
Стена сигает мелко,
осколки - птицы, белки
и прочее зверьё -
сбывается своё.
Как было б славно - мимо,
не с ним, не с ней, не с ними,
но ждут. Уже идти
печалью во плоти.