Внутренний голос меня укорял:
"Что же ты с жизнью своей сотворила?"
Внутренний голос был робок и мал.
Гордость его каблуком раздавила.
Так погибают весною ростки,
Что проростают в мороз непослушно,
Так исчезают бесследно стихи,
Если они и скучны и бездушны.
Гордость во мне не искра, а пожар.
Встречным огнем лишь его уничтожишь.
Если не выдержишь этот удар,
Я догорю...
Ты уже не поможешь.