Заполнит ночь пространство комнат,
на кухне чайник закипит...
Чечётку дождь опять исполнит
под мокро-ветренный мотив.
Вдруг вспомнится такой же ветер,
дождливый вечер, вкусный чай...
И самый сладкий мёд на свете,
и в печке там уютный жар.
Там пирожки с зелёным луком,
и пончики, и банный день.
Крючок и бабушкины руки,
и новый шарф, и рядом дед...
Мелькнет, исчезнет этот образ...
Листаю память, как роман.
Вот тот же свет, залив и сосны,
собака, утренний туман.
И домик маленький в лесочке,
и дочке годик с небольшим.
Бежит в штанишках и в платочке...
Здесь ни заводов, ни машин,
трава, шмели да земляника,
качельки яркие и кот.
Листаю память, будто книгу,
и вот уже недавний год:
опять дождит, выходит солнце
на площадь, радуга над ней.
И за колонной яркий отсвет
закатных золотых огней.
Гитарный перебор и голос,
и резонанс с моей душой.
И можно жить, не беспокоясь,
и так живётся хорошо...
Такой покой! И город дышит
звенящей свежестью воды...
И чистотой сверкают крыши,
блестит умывшийся гранит.
И дышится... Живётся... Снится,
что так и будет: мир да лад.
А рядом все родные лица,
и раны сердца не болят.
Но время вырвало страницы
из книги жизни. Обожгло...
А сердце плачет и боится,
и тихо мёрзнет под дождём.
Но между строк всегда надежда.
Всегда! Где память - там мечта.
Да, не вернётся всё, как прежде,
но будет снова красота,
уют, покой, родные люди,
мгновенья добрых, милых встреч.
Перемешает время судьбы
всех тех, кого хотим сберечь.
Дороги чьи-то перекрестит,
кого-то с кем-то разведёт...
С друзьями будем снова вместе,
а с кем-то и наоборот...
И новый том воспоминаний
напишет память по дождю...
И все потери и желания
другим станут к январю...
Но это позже. А пока что
за окнами шумит вода...
И в книге жизни день вчерашний
картинкой станет навсегда.
Он будет болью или счастьем,
покажет время... Запиши
звенящей каплей по запястью
мелодию моей души.
Пусть дождь хранит и этот вечер,
и в сердце нежность, и мечты...
Нет, время ничего не лечит...
Но раны сердца лечишь ты.