Раздвигая руками пустоты своих пределов,
как слепые котята, мы бьёмся о край времён,
расшибая о камни пороков и дух, и тело,
слышим голос протяжный -
то Сирин в свой "рай" зовёт...
И карающей матерью каждого из вертепов
она жгучий металл заливает в гортань эпох,
а под куполом траура рвётся на части небо -
бесконечное "после", что якобы создал бог.
Во вселенной изломанных судеб, голгоф и спама -
ни крестом правоверным, ни орденом, ни рублём
оправдать невозможно безумие Ахримана,
и рыдает сирена о крахе миров взахлёб.
Нам больнее уже не сделать земле и звёздам,
и искусству кинцуги не склеить ни твердь, ни высь ...
Спой о лете мне, птица, пока не настало "поздно",
и пока ещё светел берег небесно-живой Невы.