Укатилась горошинкой повесть,
Каплей ртути скатилась с листа.
Моей прозы с поэзией – помесь,
Растеряла в партере места.
Сбили с толку тропинки крутые,
Не давая свернуть с тупика.
Ночки белые, как понятые,
Растрясли надо мной облака.
Износили о пятки дорожки
Кружева не исписанных строк.
Через сердце проложены стёжки
Всё, что было припрятано впрок.
Ты сказал, - «Есть работа такая:
Невесомую душу тащить».
Как бы смочь, от себя убегая,
Своей повести нужною быть.