Как Цезарь, получив кинжал от Брутта,
Скрыв консульским венком, что полысел,
Нет, я не жалуюсь, как будто,
Я умираю на листе,
И это не фигура речи,
Так время и река течет,
Так кровь питает и калечит,
И греет сердце горячо,
Пока есть пульс и тяга к жизни,
Пока бежит ручьём строка,
Пока ты для семьи не лишний,
И в слове приговор - "ПОКА".
Как много книг на полке книжной,
Как много снимков и звонков,
Есть удивление, что выжил
Не в Монте-Карло, не в Париже,
В Совке, без розовых очков.
Пока есть пульс и тяга к жизни,
Пока бежит ручьём строка,
Пока ты для семьи не лишний,
Пока не страшен приговор - "ПОКА".