У короля из шансов – только меч,
а не топор, снимающий корону
по линии чуть выше слабых плеч.
Кому судить, была ли благосклонна
богиня...
мол, пусть вянет, как цветок,
влюбляющийся в блики отражений
своих – в чужих глазах.
Стрелять в висок,
спасаясь от банальных поражений, –
и тон дурной и безобразный вкус
/так трусы диалогов избегают/...
Отравленный предательский укус
болит «на ветер», но не убивает.
Чернила растворяются в воде.
А кольт, с предохранителя не снятый,
лежит /заряжен полностью/ в столе –
в том ящике, пропахшем дикой мятой
и собранной на берегу реки
полынью
/слишком горькой...
как лекарство/.
Чем связаны бродячие шуты
и те, кто сам себя венчал на царство? –
Не кровью в заговоренном вине...
и не виной...
не словом...
не молчаньем...
Присутствием незримым в каждом дне?
Отсутствием каких-то обещаний?
Черновиком, сгоревшим на костре
из веток вишни, пахнущих смолою...
Спиши на обостренья по весне
позеленевший от фантомной боли
лукавый взгляд и киллерский прищур,
привычку локтем бить под дых, не глядя,
когда подходят сзади,
чересчур
обрезанные вьющиеся пряди...
подсевший голос,
лезвие луны,
скользящее вдоль вены на запястье...
и /не/желанье называть /не/счастьем
всё то, что мы друг другу не должны.
Шансы и варианты:
"мне пистолет чернила и на ручки"
Стеклянный Дым
http://stihi.ru/2024/04/18/4091