Нас все меньше и меньше. Тугая материя века
пеленает останки того, что когда-то прошло
по бумагам Творца под названьем «проект человека»,
да, увы, оказалось непрочным, как окон стекло.
Мы сжигаем друг друга в печах ненасытных желаний
непременно чужого, в котором узрели свое,
и готовы стрелять за мгновенье на славы экране,
что венчает собою любое земное вытье.
Ни священные тексты, ни совесть, взращенная болью,
не способны исправить нам врущий давненько компас
безотчетной мечты о богатств миллионных приволье,
где никто не использует нравственных мук ватерпас.
За искусственность душ мы готовы платить без раздумий
даже раненым сердцем, коснувшимся чуда любви,
ибо - что тишина, если все потребляется в шуме,
а свою половину сваял из чужих половин.
И кукожится третья, страдая от дум и движений
надоевшего автору протагониста судьбы,
что была уготована Тем, кто не ведал сомнений,
для того, кто не знает покоя без вечной пальбы…