Смотрю в осеннюю листву
остывшей рощи. Поредела,
насквозь все видно. Волшебству
прохладно с тем, что не сгорело
в заброшенных людьми домах.
Слышны крадущиеся лисы
и шорохи, как в ярких снах
лесных винсентовских ирисов.
Душа так странно не болит,
запоминает очень разный
не грустный, не веселый вид,
а от любви к нему прекрасный.
Один из лучших на краю
последствий маленьких и важных.
Последним зрителем стою
внутри случайности пейзажной.
19.04.24