Когда нибудь я напишу тебе,
Как я ловил сачком на небе звёзды.
Как расцветал мучительно апрель,
И как я жил - до боли не серьёзно.
Холодный лёд в цветах и пеньи птиц
Летит в ночи шальным метеоритом.
Раз крыльев нет, то я машу ресницами,
Стараясь соскочить с чужих орбит.
Чуть-чуть смущаясь, камни вороша,
Встаёт передо мной моя душа -
Огромная страдающая дева.
Я прячусь, словно мальчик, неумело,
Хочу от своей матери сбежать
Поскольку научил её рыдать
Над дневником, где двойкам
Нет предела.
И их никак, никак не оправдать.
А под глицинией моей шмели летают...
А в небе Спас над облаками тает...
Я третий час уже смотрю в окно.
Окно всегда бездельнику дано.
И у окна бездельник замирает.
И музы, и мечты спешат к нему...
Эй, скульптор! Эй! Где памятник окну?
Смешно, грешно, но так со мной бывает.
Когда нибудь я напишу тебе,
Как я ловил сачком на небе звёзды.
И краски превращались в акварель..
Ещё не поздно?
Ведь ещё - не поздно?