Что б такого хорошего мне написать?..
Может, взять и на сцене матаню сплясать?..
Зарядить оптимизмом поникших людей,
Капелюшку энергии взяв у детей?..
Но не пляшется ноне. И возраст не тот.
Может, спеть под гитарку?.. Душа не поёт.
Даже дети безрадостны… Боле того –
Продиктовано бесами их волшебство.
В чём причина нерадости?.. Что за тоска?..
Оттого ль, что планета томится в тисках
Чьих-то призрачных выгод с хрустящим ледком?..
Вот по этой причине – никто ни о ком.
Каждый занят своей будуарной стряпнёй…
Агрессивно-хитёр, словно хищник степной…
Что б такого хорошего мне написать,
Чтоб читатель, прочтя, прочитал бы опять?..
Но не пишется что-то, когда за кормой
Поднимает волну адмирал штормовой.
Ни цветочки, ни шутки, ни прочая бза
Не плетут кружева. Лишь небес бирюза
Иногда, как в антракте, цветёт из-за туч…
И… под кепку ныряй, на глаза нахлобучь,
Чтоб никто не увидел твоей правоты…
Или будешь распят, как один Поводырь.