Ворвался я в Бийск с семиструнной гитарой,
Аккордами в сёлах таёжных прошёл,
В шкафу допотопном, в гостинце старой,
Предсмертную рукопись барда нашёл.
Вахтёр своенравный апломбовой глоткой изрёк,
Что у каждого есть свой черёд.
Один тут у нас то с гитарой, то с водкой,
И через неделю ногами вперёд.
Носил он тельняшку, загульный безбожник,
Дырявая глотка, дырявых карман.
Работал ногами, курил, как сапожник,
И всем говорил – дневниковый роман…
Собрат неизвестный, в потёртой джинсовке,
Мы годы тасуем как карты в ази
Мы пешки с тобой в СНГовский тусовке,
А может – не пешки?
А может – ферзи?
Но скажет читатель – Такое бывало!
В поэзии культа, в застойные дни,
Но только поэзия лесоповала,
Поэтам времён СНГ не сродни.
Итак, вот дневник,
Я его обработал,
Слова возвратились из небытия.
И тем, кто по фене когда-нибудь ботал,
И тем, кто не ботал,
Поэма моя.
О том, почему экономики тенты
Висят над землёй, опасаясь дождя,
И правят Россией политимпотенты
До нищенской сумки народ доводя.
А сами куют дефицитные сласти,
И эксперименты куют над людьми.
Прогнила насквозь психология власти,
За кресло дерутся и лягут костьми.
А мы равнодушно взираем
На это,
И вместо икры – на кусок
Чернозём.
Не будет в туннеле желанного
Света,
Пока мы по старому кругу
Ползём.
Из круга, из круга
Тащите друг друга!
Но каждый обжился в своей конуре,
И двери закрыл,
и подпёрся упруго,
В мечтах о своей самостийной
Икре.
Собрат неизвестный,
Мечтаю о миге,
Когда мы легко на Земле заживём,
И взял собирательный образ
Из книги,
И он сфокусирован в сердце
Моём,
Стреляю аккордами в тех,
Кто бездарен,
В богатство среди обнищавших
Углов,
И пусть не во всём я с тобой
Солидарен,
Но только из песни
Не выбросишь слов,
Из сердца тревогу не выкинешь
Разом,
В глазах словно пропасть
Глобальный обвал.
Как будто на душу наехали КРАЗом,
И он неожиданно забуксовал.
В трамваях, в автобусах
Воздух, как порох,
И слово, как спичка, опасно
Бросать.
И всуе безрадостной дел наших
Ворох,
И дух беспризорный нам надо
Спасать.
Иначе сопьёшься,
Иначе кольнёшься,
Иначе от страха дойдём
До иглы.
И, если мы к Богу душой
Не вернёмся, –
Увидим Вселенной пустые
Углы.
И Солнце умрёт в затухающем
Блике,
Умолкнет багровая песня
Луны.
И вспыхнет победа
На дьявольском лике,
И душу потопим в крови Сатаны...