Весна. Ты ведь ждал ее... Но как-то...
Пока деревья набираются зеленой силы,
расцветают зонтики: желтый, розовый, синий.
И ты шлепаешь по лужам, как в детстве когда-то,
когда ты был капитаном всех луж во дворе,
а катастрофой было, если домой вдруг загонят,
посадят дышать над картошкой, и чай с лимоном...
а сейчас дождь выбивает по зонтику "точка-тире".
Промокший, ты заходишь, чтобы купить пиццу,
в кафе, по дороге, похожей на море, домой,
прихватываешь по цене водки томатный сок "Bushido",
чтобы дома сделать "Кровавую Мери" и напиться.
Но смотришь в окно на весну, которую ждал,-
скоро-скоро, утешаешь себя, будет тепло,
зелено, цветочно и радостно, если еще повезло,
как в детстве, да и где он, в детство вокзал...
И ты вдруг понимаешь, что взрослым стал
не сейчас, не в мае, и даже не прошлым летом...
Ты ставишь свои оксфорды на просушку, и об этом
размышляешь, и о том, что ты это не так представлял,
когда был капитаном всех луж во дворе, когда-то...
Весна... Какая-то грустная уж. Вот как-то.