Высоцкий отлетел в небытиё.
Туда, где нет привычных измерений.
Где слово "наше" или же "моё"
Теряет смысл обычных "наполнений".
Он пел. Хрипел. Его любили все.
А все - это, наверно, очень много...
И вот он босиком стоит в росе
На райской травке перед ликом Бога...
Они ушли... Довлатов. Галансков.
Ушли навеки Даниэль и Галич...
А Мама-Родина была жива ещё...
Хотя без них хватил её паралич.
Вы сдали свою славную страну,
Благоприятным пользуясь моментом, -
Как Власов свою армию, в войну, -
Двум первым "всенародным" президентам.
А вот теперь и третий вам не "в масть",
И от него не истекает чудо!
Свою, вы вечно проклиная, власть,
К чужой стремитесь, вечные иуды!
А он не уходил. Не убегал.
И не искал убежищ забугорных...
Он пел. Хрипел. Кричал. Порой орал.
Но не был, не был среди сук позорных!
Он не бежал, страну оставив тем,
Кто обдерёт её потом, как липку...
Он не был с вами! Он не ждал совсем
Из-за бугра ничью себе улыбку!
© Copyright: Максим Черников, 2023