Бегу я всякий раз от прозы жизни,
Но гонится злодейка всё за мной:
То заплетёт проблемами все мысли,
То разухабится по матушке зимой.
Теперь уж нет того, что было прежде,
Тех барышень наивных и простых,
Да и восторг теперь бывает реже —
Ну разве что у бабочек ночных...
Теперь смешалось всё: и люди, кони —
Кентавры лишь остались при своих.
А мне досталась розовая пони
И мир чудес в расцветках голубых!