***(складный вой зовётся песней, с ритмом всё ведь интересней...)
мы часто скулим и о том, и о сём,
досаду, как груз слишком ценный, несём...
красив так порой завывания мотив,--
живой декаданс, умирающий миф...
проблема лишь в том, что тут смысла немного,
нужней утешения мудрое слово,
но только лишь то, что толковым зовём,
надежду на лучшее видя вдруг в нём...
"да, ангел устал... бог задумался что-то...
играет в шарады всё с нами природа...
а мы так погрязли, утратили крылья..."
и скажешь ты вдруг "в мире этом лишь пыль я"...
и будешь ты прав хоть и будегь не прав,
ведь сами себе мы диктуем устав...
что толку от скрипки, что тонко звучит,
чей плачь безутешный весьма нарочит?..
быть сильным сложнее, сложней суть понять,
что кроется в нас и чего же мы часть...
клише так красивы, как будто мудры,
ментально подобие чёрной дыры,
вбирая в себя не пускает наружу...
"идилию" эту немного нарушу--
сомнения и опыт, дерзаний черёд
вот что в этой жизни вперёд нас ведёд...
тот кто уписается слабостью вновь,
как будто свою же из раны пьёт кровь...
не всё надо в жизни своей усложнять,
порой простота есть прозрению мать...