В сны мои не горы, пирамиды.
Роща белая да тихая река.
И на сердце, нет смешной обиды.
На судьбу с погодой , но тоска.
И тянусь писать как восвояси
возвернусь, душой до дна прозрев.
Где умоюсь от прохладной Нахты,
обойму тела родных дерев.
Здесь, Земля, что и в горсти мила.
Здесь души немалая частица.
Глухари слетают на тока,
здесь, где к дому время возвратиться.