Сечение у вас не золотое,
И среди вас, на птичьих я правах,
И сердца боль, и крик души в пустое,
И образ мой в неслышимых стихах.
Уродовал стихи, плохим сюжетом,
Гулял размер, и рифмы невпопад,
Поэтом не был, — был я человеком,
И как не всякий, был тому я рад.
А смысл жизни, одни не понимают,
И это есть наверно моя боль…
А умные, неумных раздражают,
Особенно «фальшивую Ассоль».
Приходят в ночь элегии и прозы,
Новеллы, партитуры и стихи,
Когда у вас крещенские морозы,
А здесь у нас десятый день весны.
Что правильным, давно у вас не в моде,
Что было правдой — сегодня у вас бред,
Став на колени царям поёте оды,
Что без охраны, не ходят в туалет.
Я каждой птички маленькой, не больше,
Я не тщеславный, как вся ваша Москва,
Я очень лёгкий, как воздух старой Польши,
И очень гордый, как дядя Мустафа!
И так живут поэты — эмигранты,
Что себя жгут в огне большой любви,
А воздух бьют Кремлёвские куранты,
Аж дрожит всё над папертью страны.
Быть человеком — главная задача,
Имея честность сердца и души!..
Ты на кого ишачишь и батрачишь,
И для кого слагаешь ты стихи?
2024-04-20