Нервы, как натянутые струны,
Камера на каске чуть цела,
Под обстрелом и разрывом шумным,
Им привычно новости нам слать.
Бой за боем, метрах в ста обычно,
За бойцами, среди ратных дел,
Голосом для камеры, позычней,
Представляют чинно артобстрел.
Но идёт, идет на них охота,
Надпись "пресса" канула в дымах,
Непростая, нужная работа,
Через кровь, надежды, боль и страх.
И, когда случается остаться,
Военкору в брани полевой,
Люди в церквах пополняют Святцы,
Именем ушедших на покой.
Оставляя местные раздоры,
В миг, когда Господь их призовет,
В лучший мир уходят военкоры,
Где уже никто их не убьёт.