Писать, подобно крупным мастерам,
чтоб всполошились мелкие плебеи,
я б мог. Но для чего свои идеи
давать на откуп пошлым их умам?
Затем ли чтоб, в читательской истомке
пресыщенный и жирный рот скривив,
бездарные и наглые потомки
судили да рядили мой порыв?!
Чтоб скоморох, для смеха или склоки,
свой трупный яд в поэзию плюя,
изничтожал те пламенные строки,
что были мне опорой бытия?!
Чтоб нанесли строфу мою на слоган
или дешёвой краской на свитшот?!
Как этой славой был бы я растроган!
Какой посмертный памятный почёт!
А может, чтобы нерадивый школьник
стих переврал и, суть сведя на нет,
добыл свой кол за тот бессмертный дольник,
что выскребал со дна души поэт?!
Зачем творю? Чего страдаю ради?
В молитве и соборно, и тайком
ещё радею бережно о ком —
о завтрашнем глумливом буйном стаде?!
Уж лучше замолчу — целее буду.
Вложу тома в хранилище стола,
чтоб их молва раздёргать не смогла
и повод дать хуле и пересуду.
Есть мысль одна, что мне давно польстила:
нам запретил Великий Человек
метать свой дар перед толпой калек,
коль скоро лица их расплылись в рыла.
19 апреля 2024г.