Пусть крышу сносит от любви,
и пусть тоска застрянет в горле,
глухих напрасно не зови,
они не виноваты в дрёме.
Летят все звёзды только вниз,
как будто ждёт их кто-то, где-то,
бывает шатким тот карниз,
где очутился, съев конфету.
Мир всех пытает день и ночь,
а мы лишь ночью видим звёзды,
и не сорваться с цепи прочь,
мечтать о прошлом уже поздно.
Свершилось всё, что есть в судьбе,
война миры столкнула лбами,
все карты Мира в ворожбе,
и миллионы под цунами.
Надежда где, куда идём,
чего мы ждём с рассветом ложным,
лишь Ангел шепчет мне--подъём,
иди вперёд, за Светом Божьим.
Пока лампада на пути
нам освещает слабо ямы,
проси прощения. Прости...
Прости меня, родная Мама.
20 апреля 2024 г.