Цветы вдыхал бы на поляне
у ног красавицы весны,
она пока ещё в кальяне,
где заплутались беса сны.
Ох и не просто их озвучить,
в них страсть, и леность, и тоска,
и молодость старуху учит
вертя липучкой у виска.
А тополя зазеленели
пернатый воздух и капель,
вкруг Леля девы песнь запели,
не разбудите, дремлет шмель.
Трава испуганно всплакнула,
- не пасть бы стебельками в грязь,
вон ходит Гоголя Вакула,
он каблуком затопчет вязь.
А в небе тучки сини Рима
лишь там в душе моей покой,
то вечный город побратима,
до Гёте глянь, достать рукой.
У нас свои в глуши поэты
Романов, Яшин и Рубцов,
а вот и Фокина, к ним в Леты,
не просто жить нам без отцов.
Но надо…, мы ещё не пали,
мы безотцовщина страны,
отцы на пузе пропахали
дороги страшные войны.
А май победными слезами
шагал с поднятой головой,
и каждый листик пел на память,
и каждый стебелёк герой.