Любовь, а что любовь?
Она всего лишь
Дает поэту смысл писать стихи.
Поэты без любви глухи
И никогда с листком не сядут в полночь.
А даже если, кроме чепухи
Не выведет их ручка на бумаге,
И будет стих - не стих,
А так,
Товар
В универмаге.
А много ль сделает художник без любви?
Какими красками исполнится картина?
Что будет в ней -
Угрюмость, скука, тина?
А, может, злость багряными тонами
Отхлещет полотно
И серыми снегами
Припорошит, на дно
Отправив чувства и желанья?
Такое творчество, ей-богу,
В наказанье!
Но есть любовь. Невидимый моторчик,
И поиск, и мечта, и божий почерк.
Тропинка верная среди провалов, кочек,
Глубоких ям.
Надежда между строчек.
Любовь - она всего лишь... (Много точек)