Читатель,кто роман читает,
Кто может быть,уже скучает
Над строчкой трепетной моей
В коллаже пролетевших дней.
Тебе скажу я откровенно,
Что Музе внемлю непременно,
Когда Она ведёт сюжет
По лабиринтам прошлых лет.
Хожу я с Нею как с сестрою
И ничего пред ней не скрою.
Когда я был бы сноб-профан
И в стельку напивался пьян,
Или курил с тоски кальян.
Но эти глупые привычки
Пора за скобки иль в кавычки,
Пора забыть или простить,
Но я продолжу мысли нить:
Он не имел своих владений,
Усадеб барских иль строений.
Он дворянином был двора-
Как все-совковая шпана.
В "хрущовках" в двух комнатной квартире,
В шестидесятых все так жили.
Кто в комуналке,кто в бараке,
В провинциальном полумраке.
Крест безотцовщины несли
И выживали как могли.
Итак родился мой Евгений
Как кроткий агнец,милый гений
В семье тогда учителей
Любимой родины своей.
В четыре года-белокурый,
В двенадцать-замкнутый и хмурый.
Весь в шрамах-трижды харакири,
Пройдя палаты хирургии.
И в двадцать пять прошедших лет
Без правой почки наш эстет.
Вот до чего пилонефрит
Доводит,делая кульбит.
В шестнадцать он успел влюбиться,
а в двадцать пять-уже жениться.
Но возмужав,не помудрев однако-
два года был в законном браке.
А после-как возжа под хвост,
развёлся наш герой-прохвост.
Его свобода ожидала,
Она о нём давно мечтала.
И он отправился в свой путь
От драм семейных отдохнуть.
Оставив сына и квартиру
и быт мещанский в перспективу.