На трамвайной остановке
ветками завален
бестолковый и неловкий,
словно Вуди Аллен.
Звон посуды, треск каната,
рельс голодных стон.
В том углу - администратор,
в этом - почтальон.
Окна дребезгом судачат,
в моде - новый слух:
в космос скоро, не иначе,
упекут старух.
Нога на ногу студенты -
нет свободных мест.
В сборе все ингредиенты,
но никто не ест.
В пробегающем пейзаже
скрепки не найти.
Жаль, кондуктор не расскажет,
что в конце пути.
Напрягает неизвестность
мышцы под спиной.
Неизведанная местность,
воздух здесь иной.
Легкие углем забились,
тяжело в груди.
Не поможет ведь Брюс Уиллис...
Что там впереди?
Это не конечная,
а дорога вечная...