Я пытаюсь вспомнить... Но не та картина.
Я читал письмо. Но будто бы не то.
Серой грязи комья на дороге длинной,
И одно число. И на плечах пальто.
Но казалось, будто пыль в жаре клубилась,
И футболку напитал горячий пот.
Память шепчет: "Это быль!" А будто снилось.
Не пробить гранитных скал. Не счистить лёд.