Мой ум, заскорузлый как кожа,
стихов наизусть не приемлет,
апрельской погодой погожей
над строчкой шершавою дремлет.
Страдает от горечи века,
от войн, разливающих пламя,
небес вновь потребна опека
в закрытье земного бедлама.
Сжимает от грустного сердце,
от мыслей, заведомо сложных,
от них никуда мне не деться,
притом и решить невозможно.
Когда-то ведь, впрочем, хотелось
войти утончённо в сюжеты.
Теперь же, что раньше не спелось,
и вовсе не будет пропето.