Пишу, читаю ночи напролёт.
Уже не удивляюсь. Стала тише
та нотка, что в душе моей живёт,
та девочка, что трогательно пишет.
Не удивляюсь прилетевшим строкам,
не тороплюсь собой заполнить мир.
И всё же, ощущаю одинокой
себя без слов, без этих тихих игр.
Как травы утром прорастают мысли,
потом на травах распускаются цветы...
Приходит вечер и цветы поникли,
поля осенние унылы и пусты.
Но, что ни день, то новые страницы,
ложатся белым снегом перед мной...
И лёгкая строка из-под пера струится
и оживает первоцвет весной.