Нагнетая
Между Небом и Землёю
облака грядой висят.
Тенью прикрывают злою
всё, что меж собой творят.
Молнии сверкают ярко,
дождик льётся полосой
и становится не жарко
в пересортице лесной.
Листья словно набухают,
перестали шелестеть.
Лужи пузыри пускают,
начинают вдруг темнеть.
Пар становится туманом,
а туманы в облака
входят ветреным обманом,
как висячая тоска.
Побурев, стремится выше
приподняться над собой.
То ли безусловность ищет,
поглощённая толпой.
Вдруг становится критична
ординарность мятежа –
революция вторична,
снизошла до кутежа.
До захвата полной власти.
Царь, оставивший свой трон,
гибнет тут же в красной страсти
с диким клёкотом ворон.
Так история вершится
между делом впопыхах.
Власть становится ершистой,
нагнетая жуткий страх.
Дополнение
Облаков туманные седины
выступают даже в мгле.
Революция, террор едины –
дополнение друг друга в зле.
И одно другому не помеха,
а реальность без астральных вех.
И не чужеродная потеха,
а присущая стезя для всех.
Самодержцев в отрицаньях века
и в любом безнравственном венце,
без некролога для человека
с меткой в неулыбчивом лице.
Замирает впечатленьем доли
неприметности, что будет Там
в сыгранной, но после жизни роли,
не преодолевшего бедлам.