Закурю я сигарету
И спрошу на склоне лет:
Ну, о чём писать поэту,
Если Музы рядом нет?
Я с утра вливаю брагу
В тело бренное моё -
Не ложится на бумагу
Даже проза без неё.
День и ночь поэт страдает:
Он и зол, и нелюдим!
А неверная гуляет
Где-то с кем-нибудь другим...
Чтобы я не канул в Лету,
Чтобы я не шёл ко дну,
Я прошу вернуть поэту
Музу милую мою...