Пальцы перебирают и не останавливаются. Она вся - движение. Будто линия, закрученная Модильяни в черты - лицо, руки, тело. Запятая и точка, уходящие в полет.
Больше нечего ей говорить. Больше нечего делать для неё. Она любит весь мир, кроме себя. Она хочет давать - всем, кроме себя.
Боится и не хочет думать - о себе.
Как и мы все.
Как мы.
Она уникальна, до тошноты в горле проникающа и глубока. Глаза меняют свой цвет, когда её выворачивает наизнанку, душой наружу.
Как и у всех.
Она бьётся душой в боль. Бьётся как раненая птица в стекло - видя за ним тепло. Ненавидит, когда ей говорят, что делать. Злится, когда её понимают. Трагедией души - любовь, честность и... проблемы с памятью.
Каждый день после нереальной ночи может принести любой кусочек калейдоскопа.
Она не хочет вспоминать.
Но не может.
Она давно разрешила и простила себе то, за что люди бьются в кровь и запрещают себе до боли.
Она знает, что рушит моральные устои. Но иначе уже не может. Не может...
Как и мы все.
Она говорит о том, о чем мы молчим. Глаза впиваются в боль души. Зачем мы здесь? Зачем ты здесь? Кто ты? В чем твой страх?
Её вопросы точны и бескомпромиссны. Как выстрелы меткого охотника в свою добычу. Она не оставляет шанса уйти живым. Ни единого.
Как и мы все.
Она латает мелкие прорехи в чужих душах - чтобы взорвать всю аккуратную штопку узорочьем разрывов ядерных бомб. Если ей больно, от боли будет плакать весь мир. Если она хочет любить - её цель не сможет уйти от приступа любви. Она выражена так же ярко, как комета летящая к земле.
Пока мы завороженно смотрим на светящуюся линию в небе, за нашими спинами уже раздаётся взрыв и рушатся дома.
Она пришла.
Ей не важно, ждали её или нет.
Невозможно противостоять законам физики.
Она сталкивается, притягивается и отталкивает почти одновременно. По законам квантовой науки, которую она ненавидит. Потому что эта наука знает о ней больше, чем она сама.
Не так, как все.
Паззл сходится и рассыпается. В руках остаются кусочки того, что только что было целым. Того, что составляло прекрасный портрет. Сколько бы кусочков ни было - обратно паззл соберётся совсем другим образом.
Она снова поменяет реальность.
И снова вернёт себе себя.
Но уже другую.
Просто потому что она такая одна. Линия, закрученная Модильяни в замысловатый портрет. Огонь, запертый в хрупком теле. Нежность, спрятанная за колючей проволокой брони. Любовь, которую она ненавидит. Мечта, так и не ставшая целью. Мишень и оружие одновременно.
22.4.24