Вечер чёрною кошкой ступил на порог,
осмотрелся неспешно, разлёгся у ног.
Для него человек - заурядный предмет,
ну, сидит себе в кресле, во что-то одет,
что-то пьёт из бокала, наверно, вино
и обводит глазами пустое окно,
упирается взглядом в луну, словно та
увлекательным чем-то сейчас занята.
Вечер фыркнет, луна надоела ему,
погрузив человека и кресло во тьму,
он от скуки лениво зевнёт пару раз
и окошку придаст тёмно-синий окрас.
Много лет он является в этот мирок
и доподлинно знает, что в нём одинок
каждый третий, а может быть - каждый второй.
Человек, размышляя о жизни былой,
вспоминает о том, что он сделал не так.
Вот бы всё изменить и исправить. Но как?
Да и нужно ли это? Наверное, нет.
Возвращаться - одна из недобрых примет.
БальзамоВ