Возмущайтесь слогом, и печальных строф,
Помни в крапинку берёзовый пошив,
Перо мое излечит мертвого, а коли мёртв,
Восхищайся мной, пока я жив.
Возмущайтесь человеческим теплом,
Рук моих: косых локтей и аленьких ладоней,
Перо мое - души лекарств, души псалом,
Восхищайся мною: коли жив - о слоге помни.
Возмущайтесь едким слогом, али тропами,
Режущих ваш слух, и будоража сантименты,
Восхищайтеся живыми, коли хлопали,
В такт, но мертвым не нужны аплодисменты.
Возмущайтесь слогом, и печальных строф,
Помни крапинку цветущей яро вишни,
Живой поэт не в моде, в моде - мёртв,
Поэт, что пишет, боль свою переродивши.
Не возмущайтесь мною, горькими стихами,
Кто вены режет - правду кто в стихах,
Авось, стрекозы юные над прахом и порхали,
Мой слог забудут в ледяных сердцах.
Возмущайтеся закатом розового лечо,
Окропляющий рассвета скисшего бульоны,
Авось, забудешь стих лелеющий навечно,
Авось, вернусь домой незрелым и зеленым.
Прогнивший сверху плод уткнется в яблоню,
Брезжащих ветвей же материнские объятья,
Исцелят токсины фрукта, но оно ей надо ли?
А надо ль матери о гной ветвей своих марати?
Мама милая, а помнишь ли березовый акрил?
Бок о бок грели в стыни хвойные пошивы,
Прости меня, родная, я годами гнил,
А поутру в саду вдвоем остались живы.
К чему Лесник испил все соки и срубил,
Березы крапинки, улыбкой желтою мерцав?
Забрав у нас берёзовый акрил,
Забрав у нас честного мужа, чуткого отца.
Не возмущайтесь, мати, беспорядку,
Уж зелен плод - не голубых кровей,
Я наблюдал за ветвию украдкой,
А беспорядок черный лишь в моею голове.
Пускай нас луч сим нравом оросил,
И блеск его впитав, на рощу лик пролью:
Лик салатовый, салатовый акрил,
Я не забуду некогда цветущую семью.