Он белый парусник, засохший на боку.
Он стаксель, штопанный зигзагом по стежку.
Он остров, спрятанный в дали среди песков.
Он киль, уставший от намотанных узлов.
Он - опыт всех дождём изодранных дорог.
Он помнит даже рыбный Бабушкин пирог.
Он смотрит бережно, стараясь не разлить.
Он знает: сеяному политому быть.
И остаётся так немного, и вот-вот
и будет солнечный и чистый небосвод.
Ну, а пока слюнявый терпит карандаш.
И льётся стих. По ветру флаг. На абордаж!
21/04/2024