Не потому, что небывалый гений,
Но позанятней дела не нашлось,
И трачу на стихи – своих мгновений
Горячую рассыпчатую горсть.
Чудачеству отнюдь не потакая,
О брате легкомысленном скорбя,
Осудите. Но и не спорю я –
Преступна расточительность такая.
Куда важней расчислить облака
И субмарину провести сквозь рифы.
А я? Я ковылял от рифмы к рифме,
И тропкою служила мне строка.
И под весёлым ветром сердце пело,
Как штормом ополоснутый бамбук…
Останется от вас – немного пепла,
А от меня – щепотка звонких букв.