Чёрным дождём обмытый обрубок аорты
Так борется жадно за жизнь, но гоняет лишь воздух -
Кисель негустой из пыли да масляной лужи,
Приправленный въевшимся запахом старых пролёток.
Когда-то этот кусок был единым целым,
Шагать заставлявшим тёплый глинтвейн по телу.
А ныне тем диким, почти сумасбродным издельем
Уж не вдохновится звонарь, страстно преданный делу.
Да, это осколок судьбы проигравшего веру
(Стечение странных, местами аматорских, пунктуаций)
Да какое теперь кому до этого дело?
Наступят, раздавят и не разберут прокламаций.
Хоть со словом играешь небрежно, ты будь осторожным:
Когда-нибудь весь этот цирк все равно станет явью,
И плевать будет всем на твои былые заботы.
А кого ты любил? Для кого ты там так старался?..