Цветовая гамма жизни стала чёрно-белой.
Мои обветренные руки по твоей коже загорелой,
Как безумная молодость, остались в далёком прошлом:
Днём - таким романтичным, ночью – слишком пошлом.
Ищу свою истину в вине, но в нём нет спасения.
На дворе стоит весна, а настроение осеннее.
Натворить бы глупостей, чтобы сойти с дистанции.
Но такое нам не прощается в небесной инстанции.
И вот Я брожу под дождём проливным без зонта
По улицам безлюдным мимо того самого моста.
Ещё вчера мы на двоих делили наше счастье тут.
А сегодня такое чувство, будто на казнь ведут.
Наберу твой номер наизусть, но лишь гудки в телефоне.
Вроде бы целый год прошел, а Я до сих пор в агонии.
Это последние мои строки, что тебе посвящаются.
Снова пишу "Прощай". Только разве так прощаются?