Я себя изучаю по шрамам, медалям, шевронам.
По тоске и по картам, где путь в высоту обозначен.
Где плывут облака потеряшками в небе бездонном,
а душа околдована поиском всяческих всячин.
Это Блок мне из детства приходит последней надеждой —
всё про ножик карманный, песчинку и дальние стрАны.
Только голос из хора церковного грустен, как прежде.
Только образ прекрасный за далью миров затуманен.
Что не сбЫлось — осталось для тех, кто наследует землю.
Верю в скифскую правду и в золото снов на закате.
Синий выси клочок мне весною открылся зачем-то,
и стою замерев, словно Богом и правдой обнятый.