Какое счастье, я – не политолог!..
Не блогер я с лицом на полземли…
И без того хватает мне иголок,
ВедомостЕй, что около семи…
Не смею загружать себя отравой,
Отслеживая опыт игроков…
Свой труд причислив к творчеству по праву,
Я не приемлю грохот кулаков.
Мне неприятны нервные разборки,
Красноречивый акающий трёп…
С утра обычно – влажная уборка.
Стихи пишу, почёсывая лоб.
Сажусь в вагон уютного экспресса
Под стук колёс Пелевина читать…
Не отвлекайте. В зоне интереса
Иных адептов, надо полагать,
Пытливый ум... Выходит, не по нраву
Мне скрип пера критических статей…
Выпячиваться пузом генерала
В собраниях почётнейших гостей?..
Увольте, сударь… Много ли значенья
В том, что красны фривольные уста?
А вот всё тот же свет по истеченью,
Как минимум ста лет – вот это да.
Так будем там, в углу провинциальном,
Вершить дела и разуму внимать
Всё для души и творчества буквально,
Чтоб ненасытных завистью питать.