Вся улица — в зонтах! А ты
вот не в зонте своём нарядном,
складном… Забыла. Так зонты
всегда ведут себя, понты
кидая в спешку суеты,
когда мы думаем о разном.
Дождь расшутился, но баклуш
не бьёт, идёт, звучит, как в треке!
И ты уже с ним или уж,
по отраженьям судя луж,
идёшь, как не в своей тарелке.
Столкнулись — надо ж, как везёт
сегодня челу с милым челом!
И он берёт тебя под зонт,
смеясь: — Мне, одному, зачем он?
Он никакой тебе не муж,
но ты, — и бог с ним, что не в греки, —
по отраженьям судя луж,
идёшь опять в его тарелке.