Деревья, словно люди, смотрят вдаль,
бросая взгляд на лето исподлобья
и тень на грязный уличный асфальт,
рисуя мир зелёный, свой, особый.
Но как таким влюбиться в тишину?
У них от ветра выстужены души.
Мечтают солнце как-то притянуть
за луч и вставить в колыбель верхушек.
Они – не мы. Им небо – отчий дом,
восторг и стимул, главный бог-целитель,
а мы их в клетку серых городов
насильно садим и шипим: дышите.
Шумят деревья громко о своём,
и смерть встречают непременно стоя...
Их слышим, видим, гладим и живём,
чтоб создавать кому-то тень от зноя.