Все не ново и не старо,
Все предательски не то,
Серо, буднично, устало,
Будто чёрное пятно.
Все как будто бы раскраска,
И исправить все легко:
В руки кисти, в руки краски,
Из раскраски - в полотно.
Разве в каждом есть художник?
В ком-то лишь печаль и страх,
Шквал из мыслей "невозможно",
Превративших сказку в прах.
Нет, во всяком есть художник.
Только что рисует он?
Или лезет вон из кожи,
Чтоб забросить ремесло?
Да, во всяком есть художник,
Но проблема так проста.
Истощились банки красок
Для цветного полотна.