Тихо вечер ложится на плечи,
Вот дневные кончаются звуки,
А рука строку с рифмой мечет,
Для чего? И в чьи уши да руки?
Где-то мама, одетая в чёрном,
Её душу строкою промыть бы,
Не великой может, и вздорной,
Сердцу легче делать могли бы.
Госпитальные койки в стонах,
Кончен бой, тела болью душит,
Их обмыть бы живою строкою,
Как живая вода стихи - в уши.
Божий дар, целованных в темя,
Отдаляют стихи и приблизят,
И еще есть у них назначенье:
Надо - вверх, если надо унизят.
Всем склонным к поэтоуменью,
Надарил Бог талантов - блюдо,
Но, зачем и кому их «творенья»,
Если пользы от них нет людям.
Стих талантливо лёг на бумагу,
Яркой фразой и рифмой блещет,
В книге пыль, нет деяния блага -
Буквой мёртвой строка не лечит.
© Дроздов В.И., 2012