Моей жене не нравились стихи.
"Ты пишешь в стол,"— сказала, как срубила.
"А мне, взамен словесной шелухи,
Дай денежной. Вот это будет мило."
Как честный человек, я ворох тем
И рифм забросил в кучу павших листьев,
Похоронил туда ростки поэм,
Как следует над ними не размыслив...
Лишь только помню: чуть не плакал, злой,
Когда домой устало шёл во вторник,
Увидев на аллее, как метлой
Слагал стихи знакомый старый дворник.
Его жене не нравилась метла...