Я тебе не писала стихов,
Извини.
Я выдергивала из клубков
жизни
дни.
Эти дни я неделями,
годами
рвала.
И на блюде на ужин тебе
подала.
Я ломала у нежности
крылышки -
на!
От печалей и горестей
лишь бы ты
не сошел с ума.
И по стеклам без обуви
стала
бродить,
чтоб когда от меня
ты устал -
не будить.
Я забыла, когда-то, когда-то
могла летать,
чтобы звезды заката,
как клад,
для тебя достать.
Залетела за дали до дрожи,
стою
у Вселенной без платья,
без кожи
на самом краю.
И мечтать дальше некуда,
и бежать...
И самой мне без нежности
не дышать...