По лету давнего июля,
Пророча далью синевы.
Свистят сиреневые пули
Цветут черёмухи сады.
Они себя не слыша в громе,
Сольются белым пухом
По
Не отболевшему сезону
Им в ветках шали
связан дом.
И в летний раз
В заплатках сосен
Оденет воздух
в споры сна.
Ты скажешь
- Это наша осень!
Не плачь,
пришедшая весна.