В краях, где множат мертвецов
Без счёта для побед грядущих,
У населения лицо —
Одно как среднее на душу:
Один уклад, один посев,
Одни портки, одни рубахи
И мысль, что нужно так, как все,
А тех, кто не как все, — на плаху.
Там неразрывны "жизнь" и "бля"
В двусловной фразе, а у смерти —
Сакральный смысл, и он в рублях,
В посмертных выплатах по смете.
Кресты калечат горизонт —
В мундирах пластиковых чёрных
Парад вернувшихся азов,
Где каждый хером перечёркнут.
Коль очевидность — это зло,
Что портит виды из окошка,
То нужно погибать за ложь,
Её понёву и кокошник.
Пройдёт ещё хоть сто веков,
Но правда так и будет в шельмах,
А верность — слепо пялить бельма
На золотой оклад икон.
Апрель, 2024