=======================================
КОНСТАНТИН (акростих)
Как много слов, которых я
Обязан записать,
Настолько много, что сама
Судьба зовёт меня...
Такое множество стихов,
Аж до сплошных седин...
Но справлюсь - я всегда готов:
Такой порыв, такой итог,
И десять букв, и десять строк
На память. Константин
***
всё выпитое всё съеденное
сказывается на давлении
всё сказанное пересказанное
на отношениях сказывается
всё мужское естественное
сказывается на потенции
всё мною написанное
не сказывается - константируется...
***
Я констатирую, что мир
вокруг меняется и бредит,
и постоянно вместе с ним
я констатирую, что прежде
всё было проще и не так
пронзительно и одиноко...
Я констатирую: чердак
давно потёк и мало тока,
чтобы повторно выйти в Сеть
и констатировать стихами,
что можно тихо умереть
с закрытыми на миг глазами...
***
Голос выше, голос громче.
Поднимается мой лифт.
Вот второй этаж, вот третий...
И во мне домашних рифм
прибавляется да столько,
что уже не сосчитать,
небоскрёбом должен стать!
Выхожу - и только звёзды...
(И горит: "Шестой этаж")
***
такая гложет ностальгия
по дому что давно продали
такая кухонная книга
моей любви моей печали
такие пыльные ступеньки
в подъезде мамином такие
остались рваные простынки
такие старые нетленки...
***
Конкретный день. Конкретный Питер.
Район хрущевок и мостов.
Под рифму закурю и свитер
надену с горлышком. Готов
ломать, крушить, снимать сценарий,
поймав Невы седую рябь,
и снова, как конкретный парень,
конкретно вляпаться в сентябрь...
***
Одиночество. Беспечность.
Обеспеченная старость.
Неожиданная вечность.
Ожидаемая кара:
быть как перст травинкой, птицей -
и всё выше, и всё краше -
уготовано родиться
в этом доме, в этой Раше...
***
Мои друзья как дети малые -
живут в яслях,
в песочнице весь день копаются,
летают в снах
на вертолёте за мороженым
и ждут, что их
я помещу, как новорожденный,
в свой взрослый стих...
***
Забил строку, пока я ехал.
Забил название... В метро
двенадцать станций для поэта -
зодиакальный ворох строк,
а между ними, прислонившись
к двери зеркальным двойником,
мой замечательный мобильник
исправно делится стихом.
Я благодарен... Но зарядка
уж на исходе...И забил
я на поэзию: навряд ли
успею вбить я все двенадцать
названий станции...Судьбы.
***
завидуют - встаю я поздно
такая вот сова
эх знали бы какая поза
запоминать слова
а осенью - тогда и вовсе
зависимость от птиц
куда они туда и слово
(наверное в Париж...)
***
Уже полтинник. Даже больше...
А я всё там, где раньше был.
Ничуть не сдвинулся по склону
и камень свой не уронил.
Такая же прогулка с ветром,
привычка та же - жизнь с дождём,
который ждёт когда же метром
его исполнят водоём.
Уже полсотни с гаком, с хрипом
(курильщик), чувствуя в груди,
что вся поэзия со скрипом,
со снегом все мои стихи.
Не переехал. Там же, с тем же
набором номера живу.
Лишь тише стал в смартфоне звук.
(Но даже в этом не уверен...)
***
Как на духу - тех строчек прорва!
Без полной чистки был бы спам,
а так лечу мячом дворовым
и по касательной к стихам
скоропостижно попадаю.
И рикошетом по всему,
что только есть, как на духу,
я моментально забываю,
что я поэт...зовусь я Цветик...
И всё же, всё же - Константин!
А значит только я один
за всё душевное в ответе...
***
Моя квартира в восемь строчек,
точнее в девять этажей,
точнее миллионы точек
на звёздном небе, а точней
парадный вход и кнопка лифта,
две комнаты - в одной из них
моя вселенная, мой стих...
Точнее - птица муза нимфа!
(и подпись ниже...Константин)
***